Les yeux rivés sur l'horloge et immobile sur sa chaise, Clyde attendit minutieusement que la trotteuse vienne frapper le douzième chiffre du cadran. 19H00. Après s'être saisi des documents sur son bureau avec un dernier regard, après les avoir rangé avec attention dans les dossiers correspondants, après s'être emparé d'un geste vif de son trench et après l'avoir enfilé, le jeune homme quitta les locaux de Mars Investigation avec un certain soulagement. Un bref soupir d'allégresse en refermant la porte derrière lui et Clyde reprit son chemin quotidien aussi mécaniquement que d'habitude.

Les affaires intéressantes se faisaient rares. La dernière en date qui avait attiré son attention ne menait nul part. Pas d'indice, pas de trace : rien. Il avait bien songé recontacté cette Nephtys Calloway mais sa vanité lui soufflait qu'elle le ferait la première. Au moins à propos de cette inexplicable disparition -hallelujah !- de l'homme qu'elle aimait puisque sa sacro-sainte personne n'avait pas semblé la marquer suffisamment. Étonnamment, l'égo de Clyde lui avait cette fois-ci épargné d'être vexé en ne se gonflant pas plus que de raison. C'est-à-dire que... la seule raison qui le retenait de prendre cette indifférence pour une insulte était le défi que sa charmante cliente représentait. Il allait devoir être patient et la jouer fine : un exercice impossible à exécuter en une seule entrevue. Son échec était donc pardonné puisqu'il ne s'en agissait pas d'un mais, bien au contraire, d'une des premières marches vers le succès. Car il était simplement inconcevable qu'il n'obtienne pas satisfaction.

Le mouvement de la foule lui fit lever les yeux et il se laissa emporter sans la moindre résistance par le courant des voyageurs. C'était son arrêt. Les mains dans les poches, il regagna d'un pas vif sa villa où le réconfort d'un feu crépitant dans la cheminée en plein mois de novembre l'attendait. Le pouvoir attractif des flammes, violentes et puissantes se disputant le festin du bois, emprisonnées dans un âtre de briques était l'un des spectacles qui réussissait encore a le fasciner malgré son irréfrénable lassitude du monde.

Douché et dans son nouveau costume, Clyde avait tout l'air d'une bagnole de luxe flambant neuve et brillant de mille feux. Il s'installa dans l'un de ses fauteuils face à la cheminée et se servit un verre de whiskey. Le mutant avait beau s'efforcer de faire le vide en laissant la danse des flammes dévorer son esprit et ses pensées, les réflexions les plus fâcheuses sur sa vie ne cessaient de le rattraper. Presque écœuré de ne pas être assez bête pour ne pas savoir faire le vide -le génie à malgré tout ses défauts-, Clyde bu distraitement une gorgée de whiskey. Non, vraiment : il s'ennuyait. Il y avait bien une chose qui, en dépit du manque d'action à Mars Investigation lui donnait le vague espoir d'un changement plus ou moins important dans sa vie mais rien n'était encore assuré. L'irlandais avait en effet reçu, il y a quelques jours de cela, une offre très sérieuse de l'une de ses connaissances dont l'influence, la richesse et le pouvoir n'étaient à démontrer pour personne. Il était question d'une alliance, d'une fusion entre son entreprise respective et la sienne, voire même d'une « alliance » entre leurs familles. Bref. Une offre qui ne lui apporterait rien de plus que ce qu'il avait déjà si ce n'était encore plus de démesure. La démesure : tout ce dont il avait besoin et paradoxalement, tout ce qu'il possédait, tout ce qui le possédait.

Un coup d’œil à sa montre : 20H00. Mieux valait être en avance. Un bond dans un taxi, quelques embouteillages plus tard et soixante minutes après, Clyde arrivait enfin à destination. Navré pour son retard et alors qu'il s'apprêtait à chercher M. Mayers pour lui signaliser son arrivée et lui présenter ses excuses, une main sur son épaule le stoppa net dans son élan.

Salut, mon vieux !

Cette voix... était beaucoup trop familière. En se retournant, Clyde eut l'air aussi surpris qu'amusé.

Eamonn ! Il contempla quelques secondes son ami, puis se reprit. J'allais te demander ce que tu fais là mais au final, ce serait assez indélicat pour un pique-assiette professionnel comme toi.

Son compatriote eut un rire d'enfant avant de saisir celui que la presse nommait « son prince » par le bras et de l'entraîner vers la sortie.

Hey, deux secondes. Tu m'emmènes où, là ? demanda Clyde, pas confiant pour un sou... avant de lancer un regard gêné alentours. Arrête, les gens vont se faire des idées !

Ben oui et comment allait-il se faire la canon rousse, là-bas, celle du fond, qu'il avait repéré dès son entrée si elle croyait qu'il était gay ?

Tranquille, lâcha d'un air décontracté Eamonn, comme il le faisait si bien. Et puis, reprit-il avec sérieux, les gens s'en foutent tant que tu as de l'argent...

Clyde lança un dernier regard en arrière avant de quitter finalement sans regret cette salle bondée de gens barbants et cette cérémonie élitiste dont il raffolait pourtant tant il y a quelques années. Il se laissa guider jusqu'au cinquième sans poser de questions. Lorsqu'Eamonn poussa la porte des cuisines, Clyde eut un sourire ravi et soulagé. La rapidité avec laquelle le fils Brennan s'empara d'une coupe de champagne signifiait tous les remerciements du monde. Occupé à apprécier la saveur qu'il connaissait pourtant par cœur du champagne, Clyde entendait vaguement Eamonn harceler les commis de cuisine.

Vous n'auriez pas des bonbons, par hasard ? L'héritier irlandais avait beau ne pas voir le visage de son comparse, il imagina sans mal le filet de bave qui devait accompagner sa question. Non ? Bon, tant pis, entendit-il dire ce dernier, déçu. Néanmoins, un bruit léger d'argenterie lui fit comprendre que son camarade avait trouvé un autre moyen de se faire plaisir. Eamonn se rapprocha, l'air malheureux malgré tout.

Ils sont pas très rigolos, en cuisine... se plaignit-il auprès de son compagnon. La porte battante de la cuisine s'ouvrit sur un nouveau personnage qui ne manqua pas d'attirer l'attention d'Eamonn.

Hohoho... regarde ça ! Dit-il en pointant du doigt sans gêne l'inconnue qui leur tournait le dos. Clyde avait tourné la tête pour regarder la femme qui lui était désignée mais lorsqu'il la tourna de nouveau en sens inverse pour répondre à Eamonn, ce dernier avait disparu. Par réflexe, Clyde passa une main dans sa poche intérieure de costard et constata en soupirant que son portefeuille avait disparu. Blasé et accoutumé des vols réguliers que son ami lui infligeait, l'irlandais choisit de porter son attention sur un sujet plus agréable : le physique avantageux de cette fille, par exemple.

Vous aussi, vous êtes venue fuir la banquise ? C'était son truc, d'amorcer une conversation bateau avec un jeu de mots généralement pourri mais suffisamment fin pour juger de la subtilité de la personne. Je suis venu avec l'espoir de trouver quelque chose de plus fort, dit-il en désignant d'un air navré et d'un geste de la tête sa coupe de champagne sur le ton d'une personne lasse d'un alcool qu'elle boirait tous les jours au petit-déjeuner, mais je n'ai rien trouvé. Heureusement... dit-il en sortant de sa poche une flasque de whiskey, je suis équipé. Alors... continua-t-il pensivement en alternant son regard entre la flûte et la flasque, vous tentez l'expérience coctktail avec moi ? Il avait relevé les yeux vers elle avec un sourire d'enfant de 6 ans qui découvre son kit de petit chimiste pour Noël. Je ne suis pas alcoolique, reprit-il avec un sérieux immense, son sourire effacé.

Non, tout ce qu'il voulait, c'était continuer la soirée comme Eamonn avait su le lancer : il voulait jouer.

Le plus amusant, c'était sans doute que Clyde ne valait pas mieux que tous ces pingouins au rez-de-chaussé qu'il venait de dénoncer. C'était lui aussi un homme riche et influent dont la vie n'était agitée que par de vagues remous, le plus souvent provoqués par lui-même afin d'échapper à sa torpeur quotidienne. Amoureux de sa personne, l'irlandais avait au moins le bon goût de feindre être quelqu'un d'autre. Ainsi, il n'était que rarement associé à cette catégorie de gens rasoirs qui n'ont d'intéressant que la quantité de billets entassés dans leur porte-monnaie. Cela lui permettait notamment de se complaire dans l'idée qu'il valait plus que tous ces Rotschield réunis. En clair, il dupait tout le monde, lui compris. Cela faisait maintenant des années qu'il excellait dans cet art et à force de porter ce masque, c'était plus ou moins ce qu'il était réellement devenu : un homme capable de s'adapter à toutes les situations pour plaire, malléable en surface mais toujours aussi méprisant et imbus de lui-même en son for intérieur.

En jetant un rapide coup d’œil à la femme qui se trouvait devant lui, il comprit sans mal qu'elle était aussi issue d'un milieu où l'argent ne manquait pas. La légèreté de son maquillage, l'odeur subtile de son parfum et l'élégance de sa robe étaient autant d'indice que sa manière de se tenir. Sans avoir un balai dans le derrière, elle possédait une forme de grâce et de féminité que Clyde avait le plus souvent observé dans les familles nobles. Elle devait donc être habituée à ce genre de cérémonies et finissait sans doute elle aussi par s'en lasser. Clairement, il n'y avait pas d'autre raison pour qu'une femme de ce rang se rende aux cuisines.

Clyde versa une quantité généreuse de whiskey dans la coupe que la demoiselle lui tendait, agrémentant son geste d'un sourire satisfait.

Il faut au moins ça pour se réchauffer. 

Champagne et whiskey, c'était osé. Entre les bulles qui vous montent à la tête et la forte teneur en alcool du whiskey, ils allaient vite finir rincés. Clyde était ravi qu'elle ne se soit pas débinée. Une rencontre aussi inopinée et charmante, il aurait été dommage qu'il soit déçu si rapidement. Il se saisit de la main tendue après s'être servi le même cocktail et l'effleura de ses lèvres avec une révérence avant d'éclater de rire. Tant de cérémonie alors qu'ils n'étaient ni plus ni moins planqués aux cuisines pour picoler portait au ridicule.

Enchanté, Kaleesha. - Très joli prénom. Clyde. s'introduisit-il de son immense sourire blanc. Santé !

En portant son verre à ses lèvres, l'irlandais se demanda combien de temps encore il serait suffisamment sobre pour continuer à la reluquer d'une manière inaperçue. Il songea avec contentement qu'Eamonn avait bien fait de déguerpir et de lui laisser le champs libre, même si au fond, cette Kaleesha lui avait coûté son porte-feuille... un détail qu'il se garderait bien de révéler.

Mais, vous n’étiez pas accompagné y a deux minutes ?

La question de la blonde le tira de son agréable rêverie. Il n'avait pas prévu ça. Comment justifier la disparition d'Eamonn ? Il lui fallait un argument qui tienne la route et vite. Plus sa réponse se ferait attendre, moins elle semblerait crédible. Il décida finalement de rester dans le vague.

Effectivement, mais je ne me plains pas de son départ. Son ton était enjoué et il avait planté son regard dans le sien. C'était suffisamment clair comme ça, cette fille ne semblait pas avoir besoin de sous-titre. Pour ne pas passer pour un gros lourdingue, il dévia la conversation.

Que faites-vous ici ? Je ne voudrais pas être indiscret mais il semblerait que si vous appréciiez réellement ce genre de soirées, vous n'auriez pas trouvé refuge dans la cuisine. Allez dites-moi tout, qui fuyez-vous ? Pire, qui vous a forcé à venir ?